O homem confunde Thomas Mann com Thomas More; ignora que Os Lusíadas são compostos por dez cantos; omite o nome de José Saramago, por torpe vingança, na recente viagem à Colômbia, enquanto o Presidente deste país nomeou o Nobel português com satisfação e realce; não se lhe conhece o mais módico interesse pela leitura; e, quando primeiro-ministro, recusou à viúva de Salgueiro Maia uma pensão, que, jubiloso e feliz, atribuiu a antigos torcionários da PIDE. Conhece-se a arteirice com a qual acabrunhou Fernando Nogueira, seu afeiçoado; a inventona das escutas em Belém, montada por um assessor insalubre e por um jornalista leviano; a confusa alcavala com o BPN, com a qual auferiu uns milhares de euros; contrariou uma tradição, por ódio e rancor (sempre o ódio e o rancor), e não condecorou José Sócrates, quando este saiu de primeiro-ministro. É uma criatura sem amigos; dispõe, apenas, de instantes de amizade interesseira. Nada mais.
O discurso que tem suscitado tanta brotoeja é o seu normal. Tão mal escrito quanto os outros; desprovido de conteúdo racional, emocional e ético; e um atropelo às mais elementares normas de sensatez e equilíbrio exigíveis a quem desempenha aquelas nobres funções. Espanto e indignação porquê e para quê?, se ele não tem emenda nem berço que o recomende.
Mas
as coisas, ultimamente, têm atingido proporções inquietantes. A ida a Belém do
primeiro-ministro e do ministro das Finanças perturbou o senhor. Parece
julgar-se a rainha de Inglaterra, considerando o papel superior a que a si
mesmo se atribui. A soberba dele sobe de tom, admitindo alguns de nós e muitos
de entre eles que pode haver indícios de oligofrenia, doença incurável.
"Eu bem avisei! Eu bem avisei!", costuma agora dizer, como uma
tenebrosa ameaça. No núcleo estrutural deste homem emerge a complexidade
indecisa de uma alma juvenil irresolvida - e, por isso mesmo, extremamente
perigosa.
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